Insight

Niente righello, né simmetrie. Solo curve, tensioni fluide e un pizzico di caos creativo. Zaha Hadid ci ha insegnato che si può essere radicali e glamour, sbilanciati e monumentali. I suoi edifici sembrano surfare sull’asfalto, con un’ostinazione visionaria che ha piegato cemento, software e pregiudizi. Ecco quindi uno spunto utile: l’imperfezione è una firma. E ogni angolo acuto può nascondere una grande intuizione.

L’uomo che ha messo le rotelle ai musei (Pompidou) e la leggerezza al cemento (Centro Botín). Renzo Piano è il maestro del dettaglio invisibile, della tecnologia che non si vede, dell’architettura come ingegneria poetica. Come lui ci insegna, il progetto perfetto è quello che sembra semplice, ma ci sono voluti venticinque prototipi per arrivarci.

Ex pugile, autodidatta, poeta del minimalismo. Tadao Ando scolpisce la luce, più che gli edifici. Ha reso spirituale anche il calcestruzzo, costruendo templi del vuoto e della quiete. Senza girarci intorno: a volte, togliere qualcosa è l’unico modo per far emergere l’essenziale (e questo vale anche con le notifiche silenziate del telefono).

La montagna artificiale, il condominio-pista da sci, il masterplan a forma di panda: niente è troppo per BIG (Bjarke Ingels Group). Ingels mescola ecologia, ironia e marketing senza farsene un problema. Ha capito che il futuro si costruisce anche pensando al tempo libero. D’altronde se la sostenibilità non diverte, non funziona. E un tocco di umorismo, spesso, è l’ingrediente segreto di un buon progetto.

Alla fine, lo sappiamo tutti: l’architettura è ovunque. Anche sotto l’ombrellone, tra una granita, un castello di sabbia e un pensiero laterale. E questi cinque maestri ci ricordano che progettare non è (solo) costruire. È scegliere come stare nel mondo, anche ad agosto.

Ogni agosto si ripete la stessa scena: uffici vuoti, sale riunioni abbandonate, metri quadri che nessuno abita. Ma attenzione: non è un’anomalia, è un’opportunità. I momenti di underuse sono un indicatore importante, e se sai dove guardare, ti dicono esattamente come (non) funziona il tuo spazio.

Chi occupa cosa? Quando? Per quanto? E soprattutto: perché alcuni ambienti restano deserti anche quando l’ufficio è pieno? Monitorare l’uso degli spazi (flussi, picchi, tempi di permanenza, distribuzione delle attività) permette di passare dal “ci sembra che” al “sappiamo bene che”. E di farlo proprio quando il rumore della routine lascia spazio all’osservazione.

L’analisi dei dati, in questi casi, non serve a giustificare una scelta fatta, ma a guidarne una futura: aiuta a capire dove investire davvero, dove ridistribuire risorse, dove serve meno spazio (e dove, magari, ne serve di migliore). Perché il ROI di un ufficio non si misura solo sulla base di quante persone ci lavorano, ma su quanto valore genera anche quando non lo fa nessuno.

Scollegarsi richiede uno sforzo attivo, perché va contro il modo in cui siamo programmati. Il nostro cervello è attratto da stimoli e notifiche continui: ognuno una micro-ricompensa, una piccola dose di dopamina istantanea. Spegnere tutto equivale a togliere l’ossigeno a un’abitudine sedimentata. Ma c’è di più. Come ci ricorda Nicoletta: “Disconnettersi non significa non fare nulla. Significa mettersi nelle condizioni di elaborare qualcosa di nuovo. È una pausa attiva, non passiva.” In altre parole, il detox non è uno stop, ma un cambio di marcia. Il momento in cui si attivano forme di pensiero laterale: soluzioni creative che emergono quando usciamo dagli schemi consueti. Non a caso, le migliori idee arrivano durante una passeggiata o sotto l'ombrellone: il momento è quello giusto!

Rachel Whiteread, artista britannica, ha trasformato letteralmente il vuoto in materia. Le sue opere sono calchi del vuoto: riempie di resina o cemento gli spazi che normalmente restano invisibili come l’interno di una casa, di una vasca da bagno, di una libreria, restituendoci il negativo come scultura. Come a dirci che il vuoto è un pieno capovolto. Un pieno che parla di chi c’era, di cosa conteneva, di vite intere che si sono mosse dentro quei volumi. Perché, senza vuoto, nessuno spazio sarebbe davvero abitabile: non potremmo attraversarlo, viverlo, agirlo.

Ma non bisogna per forza sporcarsi le mani di calcestruzzo o impugnare una sega circolare per capire il vuoto. John Cage, compositore americano, ci ha insegnato che anche il silenzio è pieno di suono. Nel 1952 compose 4’33”, un brano in cui l’esecutore non suona alcuna nota. Sono quattro minuti e trentatré secondi di apparente silenzio in cui, in realtà, si ascolta tutto: i colpi di tosse, le sedie che scricchiolano, la pioggia sul tetto, il respiro di chi è in sala. Cage ci ricorda che il vuoto è sempre pieno di qualcosa: basta saperlo ascoltare.

Se tutto intorno a noi è ipersaturo, il vuoto si presenta come un gesto radicale di cura. Vuoto come digital detox, come spazio mentale, come atto progettuale che rinuncia al superfluo per lasciare ciò che conta davvero: aria, luce, respiro. È la piazza tra i palazzi, che non è solo un interstizio urbano ma un luogo di incontro e socialità. È la radura nel bosco sacro, che nelle tradizioni scintoiste giapponesi diventa cornice per il divino, spazio sacro proprio perché vuoto. È il giardino Zen, che non offre nulla di superfluo se non la sua stessa essenzialità, e proprio per questo diventa metafora di contemplazione e meditazione.

Parlare di vuoto come cura significa riconoscere che non abbiamo bisogno di riempire ogni spazio per farlo esistere. Anzi, il vuoto è la riserva di possibilità, il campo di tutte le trasformazioni potenziali. E soprattutto, come ci racconta Isabella: “Il vuoto è l’ultimo lusso rimasto: uno spazio che non devi giustificare, che esiste per farti esistere meglio.”

Munari la progettò nel 1945 come provocazione concettuale. Una seduta in ferro inclinata in avanti, dalla postura sospettosa e leggermente scomoda, per “visite brevi o brevissime”: l’ospite si siede, ma non si rilassa ed anzi scivola: va da sé che non si dilunga. Un oggetto di design è anche dichiarazione psicologica e di critica sociale. È la sedia di chi lavora con efficienza chirurgica, un minuto in più sarebbe una sessione di psicologia applicata. Se potesse parlare, direbbe: “L’uscita è per di qua.”

Disegnata nel 1956, è la poltrona lounge più iconica al mondo. Legno curvato, pelle nera, postura rilassata ma con un’innata superiorità. Nata per offrire “il calore e il comfort di un guanto da baseball ben consumato”, oggi è il trono di chi possiede almeno tre volumi di teoria critica e sa citare Rem Koolhaas a memoria, sempre con un gin tonic a portata di mano. Se potesse parlare direbbe: “Sto lavorando anche quando sembro in pausa.”

Progettata da Don Chadwick e Bill Stumpf nel 1994, la Aeron Chair è la regina dell’ergonomia contemporanea. Realizzata in rete traspirante, senza imbottitura superflua, offre regolazioni infinite ed è diventata simbolo dello smart working globale e dell’estetica tech office. Se potesse parlare, direbbe: “La mia schiena, prima di tutto.”

Ogni sedia è un manifesto personale: di potere, di comfort, di stile. Osservarla con metodo, come facciamo con gli spazi di lavoro, significa capire chi siamo e chi vogliamo essere. In fondo, è questo il significato del progettare: interpretare i dettagli per creare ambienti che ci rispecchino davvero. Ed è qui che entra in gioco il metodo Altis: analizzare ogni scelta, anche quella apparentemente più banale, per trasformarla in un gesto consapevole e coerente con il modo in cui abitiamo.

Da Altis la chiamiamo EBW: Emotional Based Working. Non è un modello già impacchettato, ma un campo di esplorazione che stiamo mappando attraverso la nostra Ricerca Proprietaria. Nasce dall’evidenza che nessuno spazio, processo o cultura aziendale possa funzionare davvero se non considera la dimensione emotiva come risorsa strategica.

Il contrario di ABW? No, il suo completamento. Se l’Activity Based Working organizza spazi e tempi intorno a cosa facciamo, l’Emotional Based Working li organizza intorno a come ci sentiamo. Insieme, raccontano il lavoro per come è davvero: un sistema complesso di attività, relazioni, stati emotivi, posture fisiche e narrative culturali.

Nella nostra ultima esplorazione editoriale ci siamo chiesti: l’ABW è ancora il modello migliore? La risposta è emersa chiara: pensiamo che non basti. Da solo, non è sufficiente a leggere la complessità del lavoro contemporaneo. Per farlo, serve un passo in avanti: perché non sono solo le attività a definire il lavoro, ma anche le emozioni che le muovono, le sostengono, le trasformano. Ecco la materia prima del lavoro umano.

L’ABW è stato rivoluzionario, non lo nega nessuno. Ha portato maggiore flessibilità, più efficienza nell’uso degli spazi, un boost in creatività e collaborazione. Ma oggi lavoriamo ovunque, non solo dove c’è una scrivania. Le nostre attività si mescolano agli stati d’animo, ai fusi orari, alle notifiche di Slack e agli sbalzi di serotonina. Non siamo più solo “frazioni operative”. Siamo individui stanchi, curiosi, sovraccarichi, in cerca di senso. E qui l’ABW comincia a mostrare i suoi limiti. Perché oggi servono anche altre tipologie di spazi: per ricaricarsi, connettersi ed esistere, anche quando non stai facendo niente di "produttivo".

L’ABW ci ha portato lontano. Ma oggi la sfida è un’altra. Perché chi entra in uno spazio oggi cerca più di una scrivania, cerca un contesto che lo capisca. E se oggi fosse il tempo dell'emotional based working? Un invito ad ascoltare le emozioni che abitano lo spazio, e a progettare non solo per ciò che si fa, ma per ciò che si è. Questo è solo l’inizio.

Se la domanda ti sembra pertinente, o anche se sei solo curioso, scrivici a [email protected]. Ci piace parlare con chi ha voglia di cambiare punto di vista.

Altis funziona per sintonizzazione. Prima osserva, poi agisce. Prima ascolta, poi disegna. Prima comprende, poi cambia le regole del gioco. Perché ogni progetto ha una frequenza diversa, e il nostro lavoro è intercettarla prima di definire tempi, passi e direzione.

Il nome che abbiamo dato è: Consult – Design – Deliver. Certo suona bene, ma soprattutto è un metodo vivo. Consult significa aprire una conversazione senza preconcetti: facciamo domande, osserviamo il contesto, incontriamo le persone, dal Ceo al giovane Manager. Design è il momento in cui pensiero, dati ed empatia diventano progetto. Co-creiamo scenari, traduciamo intuizioni in layout, mettiamo in dialogo esigenze e visioni: anche un semplice workshop può cambiare una planimetria. Deliver è molto più di una consegna: è lasciare un impatto che duri, perché ogni spazio che creiamo è anche una dichiarazione culturale ed è importante che le persone che lo abitano lo riconoscano come proprio e lo vivano con naturalezza.

Nel nostro metodo ci sono strumenti, certo. Ma anche pause. Ci sono analisi e rincorse, ma anche momenti di proficua stasi. Sono tutte tappe necessarie. E se può sembrare una perdita di tempo, per noi è l’unico modo per non perderlo davvero, quel tempo.

Altis lavora oggi in diversi Paesi, collaborando con team locali per adattare il metodo alle specificità culturali, normative e operative di ogni contesto. È così che riusciamo a mantenere la nostra promessa: restare on time e on budget senza rinunciare alla qualità progettuale. Perché per noi la posta in gioco è sempre la stessa: dare forma a uno spazio che funzioni come noi, insieme al cliente, avevamo immaginato.

Se sei curioso di sapere come abbiamo aiutato altri clienti prima di te, consulta il nostro sito www.altis-project.com o scrivici a [email protected]

L’Apple Campus è un monumento alla performance: open space ampi, spazi immacolati, luce diffusa. Il tutto progettato per favorire quelle “collisioni creative” tra dipendenti tanto care a Steve Jobs, lo stesso che, ai tempi di Pixar, aveva proposto un unico blocco di bagni centrali per costringere i team a incrociarsi fisicamente più volte al giorno (idea poi bocciata dalla dirigenza). Un principio portato all’estremo anche nella forma ad anello dell’Apple Park. Ma lo sapevate che, appena è stato aperto, molti team hanno chiesto di restare nei vecchi uffici? O che, post-pandemia, proprio Apple è stata tra le più rigide nel pretendere il rientro in sede, sollevando polemiche interne? È qui che la narrazione si incrina. Perché quando l’involucro è più forte dell’esperienza, l’architettura diventa rappresentazione. E basta.

Sirene, evacuazioni, fumo. Chi resta, e ne esce illeso, sospende tutto: si incrina l’idea di continuità, quella su cui si regge il senso del quotidiano. E a quel punto la stabilità vacilla. Negli ultimi anni abbiamo imparato a parlare di spazi resilienti, flessibili, adattabili. Ma in situazioni come queste, non basta resistere. Serve rassicurare. Lo spazio fisico, anche quello condiviso, temporaneo, decentralizzato, può offrire più di una buona connessione Wi-Fi. Può diventare un contenitore emotivo, un punto fermo in cui ritrovare un po’ di ordine dentro il caos. Non è questione di estetica o arredamento, ma di intenzione progettuale: luce che non abbaglia, volumi che non schiacciano, suoni che non invadono. Design che ascolta, senza alzare la voce.

Quando attorno a noi tutto vacilla, che sia per un incendio o più semplicemente l’assordante rumore di fondo dell’incertezza quotidiana, non è la performance a salvarci. È la possibilità di sentirci ancora connessi, accolti, parte di qualcosa. Per questo, oggi, progettare uno spazio non vuol dire solo ottimizzare. Deve voler dire prendersi cura. E in fondo, progettare fiducia. È questa la lente che usiamo in Altis: un approccio psicosociale che parte dalle persone, dalle loro tensioni, dai loro bisogni impliciti. Non disegniamo spazi solo per lavorare bene, ma per stare bene anche quando lavorare può diventare difficile.

Di questo, e tanto altro, potete leggere in maniera più approfondita sul nostro sito, nella parte dedicata alla Ricerca Proprietaria Altis.